Versailles, galerie des glaces...

Putain, c'est beau.

Oui, je suis vulgaire, mais là, c'est tout ce qui me viens.

Je suis abasourdie. Ebahie. Transie. En transe. Arrivée.

Versailles un jour de fermeture. On déambule en petit comité dans des salles dont je ne soupçonnais pas même l'existence.

Putain, c'est kitsch.

Oui, mais c'est trop beau.

Il y en a partout, on s'en met plein les yeux, architecture, mobilier, peinture, déco... de tout, partout, c'est trop, c'est beau...

Marie-Antoinette s'incruste dans les tapisseries refaites quand ses tableaux sont à l'exposition du grand Palais. Les roses, le teint poudré, tout est terriblement cliché, tendre, rose et... irrésistible!

Napoléon de la Galerie des batailles est petit est gros, il scrute sa lunette face aux croisés, face à d'autres batailles, face à l'histoire. Son sacre est clairsemé, une robe rose piège les attentifs habitués au David du Louvre. La puissance, la politique, c'est véreux et trop actuel, mais délicieusement choquant!

Louis XIII n'existe plus, envahit et croulant sous le poids d'un fils trop lourd qui s'est dédié une galerie à son effigie, mi-empereur romain noyé dans des allégories trop compliquées, mi-souverain prétentieux sublimé par Le Brun. Moi, moi, moi...

Je comprends qu'Aillagon trouve qu'il y a des risques, quand on visite Versailles sans connaître l'Histoire de France, de croire que Louis XIV et Marie-Antoinette ont eu un fils, Napoléon.

Eh bien j'ai beau être conférencière, là, tout de suite, je m'en fous.

Parce que putain, c'est beau.