Sur la halle au toit gris de mon adolescence glisse à nouveau la pluie. Doucement, la pluie fine et à peine visible forme un léger rideau qui s'écoule le long du premier pan de toit, puis du second, avant de s'écraser sur le sol, sans bruit.

Une enfant me prend la main, me ramène à la réalité, à un présent de nouveau en couleur, même si dehors il fait toujours gris. Plus tard, elle viendra sur mes genoux, confiante et tellement attendrissante, et nous regarderons des dessins animés avec sa petite sœur.

J'aurais alors cette impression saisissante qu'à certains moments le temps se suspend, je me revois à son âge avec mes parents dans cette maison, elle vit ici et maintenant avec sa mère et sa grand-mère qui veillent sur elle. Et je ressentirais encore le fait qu'un jour, je serais mère.

Plus tard encore, j'ouvrirais enfin l'un des livres de mon frère, peut-être le seul dans lequel il livre ce qu'il est est, celui dans lequel il raconte la naissance de son fils, son trésor, sa vie, mon neveu. Et je repenserais à ce gosse qui est déjà presque aussi grand que moi, qui parle politique et difficultés familiales avec une maturité impressionnante.

Et puis je changerais de maisons, je verrais d'autres visages, familiers ou non, et je continuerais d'avancer en douceur.

Ca fait du bien d'être en vacances.